Na véspera de seu aniversário, enquanto regava as plantas na varanda do apartamento, o marido se aproximou:

—  Anna, decidi vender os móveis da sala de jantar, passei no antiquário, ele virá aqui pra avaliar a mobília e o relógio de pé; devem valer um bom dinheiro. — Disse Sérgio.

—  Você não precisa fazer isso, Sérgio — falou Anna, enquanto pingava gotas de adubo nos vasinhos de violetas.

—Como não preciso? Você nunca gostou dessa mobília, passou anos reclamando dela… — disse Sérgio. — Agora poderá comprar móveis modernos, a seu gosto, será seu presente de aniversário, seu presente de 50 anos.

— Deixe tudo como está, Sérgio, eu não me importo — respondeu Anna, antes de sair da varanda e caminhar em direção à cozinha.

Mais tarde, ao entrar no quarto onde dormia, sozinha, sentou-se diante do espelho antiquado e contemplou seu olhar cansado, as rugas em volta dos olhos claros, e seus cabelos loiros desbotados: reparou que os fios grisalhos se misturaram aos loiros que ainda restavam e como pequenas luzes destacavam-se na mecha que lhe caía sobre a testa.

—Meus cabelos foram tão bonitos…— pensou. — Lembrou-se-se da própria juventude, da mocidade, do arsenal de maquiagem compartilhado com as irmãs em noites festivas, do burburinho das trocas de roupa em frente ao espelho modesto da casa dos pais.

Lembrou- se das paqueras nas festas, da proximidade do corpo masculino enquanto dançavam juntinhos, da perna dele roçando em sua coxa, ao som de um bolero, dos arrepios, dos beijos, do frenesi…

Pensou sobre o tempo e sobre a família que constituiu com Sérgio: dois filhos jovens-adultos, ambos dedicados à construção de suas carreiras; estabilidade financeira — crédito para suas despesas pessoais e da casa.

Apesar disso, sentia-se vazia, sozinha, sem propósitos…

Às vezes achava-se culpada por este vazio que carregava consigo, pelo desamor, por querer estar longe dali. — Se não fosse sua arte com os pincéis e as tintas (apesar do deboche do marido sobre seus quadros), como preencheria a vida, ao longo desses anos? — Pensou. — Vazio de respeito, de cumplicidade, de momentos de paixão, coisas assim… — Por que cedera à insistência de Sérgio e abandonara seu curso de Arte? Os filhos já estavam crescidos…

Levanta-se, abre a janela e olha para o horizonte: um vento suave com cheiro de mar invade o quarto e brinca com seus cabelos loiros.

Ocorre-lhe a ideia de conversar com o filho mais velho, desabafar sobre seus sentimentos, suas frustrações e sobretudo sobre sobre sua vida sem propósito— pensa Anna, enquanto faz a chamada. — Ouve a voz do filho:

—Oi, mãe!

—Mateus, saudades de você, meu filho…

—Tudo bem, por aí?

—Não. Não estou bem.

—Algum problema de saúde com você ou com o pai?

—Não, Mateus, nada disso. Podemos nos encontrar, para conversar, fora daqui, amanhã?

—  Mãe, ando superocupado com a mudança pro escritório novo; o pai tem uma carteira de clientes incrível! Agora que o João vai começar a advogar também, seremos três advogados… vamos ter muito mais clientes e trabalho—disse Mateus, entusiasmado. — Vou dar um jeito de ligar pra você, amanhã, aí a gente marca, ok? Beijo, mãe, te amo.

Desliga o telefone. Por uns instantes, ouve o silêncio. Apesar do calmante noturno, Anna demora a adormecer.

Àquela madrugada, durante o sono, um ruído forte no interior do ouvido direito desperta-lhe a consciência; letárgica, tenta abrir os olhos para compreender o que estava acontecendo: não consegue abri-los. E o ruído, semelhante ao do relógio da sala de jantar, torna-se ensurdecedor. Tenta levar a mão direita ao ouvido… em vão; tenta gritar, pedir ajuda ao marido no quarto ao lado, mas não consegue emitir som algum; falta-lhe o ar, sente o coração acelerado, enquanto seu corpo está paralisado: tem alucinações, vê imagens distorcidas do seu rosto sobre as telas

que pinta, vê seus olhos, opacos, dois borrões negros a contemplar folhas secas e violetas mortas.

Quando amanhece, Anna já está de pé: retira do armário uma pequena mala, onde cabem algumas roupas, seus pincéis, suas tintas, e deixa o apartamento.

Sem olhar pra trás, parte em busca de um recomeço.

Sandra Castiel

[email protected]

Viriato Moura

 Grupo de poetas de Mariana, uma das cidades históricas de Minas Gerais, empreendeu um movimento literário que ganhou fôlego a partir do jornal Aldrava Cultural, lançado em novembro de 2000. Seus autores propunham uma forma poética que denominaram de aldravia, tipo minimalista de poesia que se expressa através da palavra-verso ou verso vocabular. A denominação se originou de termo “aldrava”, peça em bronze ou latão, utilizada desde a Idade Média, que é fixada em portas de entrada de casas para anunciar alguém que nela bate. Esse neologismo, criado por Andreia Donadon Leal para denominar essa forma poética elaborada por Gabriel Bicallho, sugere pedir que as portas da capacidade interpretativa do leitor se abram para que ele interaja vivamente com esses sintéticos poemas.
     Uma aldravia é constituída por seis palavras na condição de versos (exceção feita aos nomes próprios duplos e substantivos ou formas pronominais unidas por hífen, que passam a ser considerados como único vocábulo), dispostas uma por linha, sem título (alguns preferem numerá-las) nem uso de letras maiúsculas (exceção aos nomes próprios, para os quais vale a opção do autor) e pontuação (permitem-se apenas os pontos de interrogação ou exclamação).
 Em face à sua concisão, as aldravias pretendem mais do que exprimir, visam sugerir. É a poeticidade com simplicidade. Sua incompletude, que provoca o leitor à interpretação pessoal e ao uso deliberado da metonímia, onde partes constitutivas de algo podem representar seu todo no mundo das significações, são colunas de sustentação de seu conteúdo. A simplicidade do texto deve ser observada para que seu entendimento não se torne confuso, incômodo ao leitor. Isso, entretanto, não deve ser confundido com obviedade, que lança a obra na vala comum das produções carentes de valores literários.
Essa modalidade poética, como tantas outras desde a Antiguidade, também dispensa métrica e rima. Não estabelece limitações temáticas como acontece com os haicais tradicionais. Entretanto — eis a sua característica mais marcante —, a palavra, uma única palavra, por ganhar a força de um verso, é valorizada ao extremo, agiganta-se, diversifica-se semanticamente. Seu uso, ao agregar tamanha importância, requer, além de inspiração e atenção agudas do autor, sensibilidade aguçada do leitor para as dimensões de seus significados.
Num mundo globalizado onde os meios de comunicação, em destaque a internet, disponibilizam um número contínuo e infindável de informações, a síntese se impõe para que achemos, o mais rapidamente possível, o verdadeiro sentido das coisas de modo a captarmos o máximo que pudermos delas em menor tempo possível.
Como todas as modalidades poéticas, a aldravia sorve na fonte dos sentidos para alimentar seus desígnios essenciais de emocionar.

 longe                   praia           algodão            não        pelos
estavas                palmeiras        doce           quero    seus
aqui                      vassalas       doces       nada        pedaços
mais            abanam       nuvens       além        reencontrou
que                        sensações        céu           tudo        seu
presente        estivais        infantil       querido    caminho

Um dos figurinos femininos despertou a curiosidade da observadora: era uma jovem passante, segurando um sombrinha preta de bolinhas brancas, combinando com um elegante vestido estampado em Petit pois, e luvas pretas e curtas. A encantadora jovem caminhava com bastante desenvoltura pelas calçadas de Copacabana, apesar dos saltos altíssimos de seus sapatos, o chamado salto Luiz XV, observou a curiosa. Este sapato fora criado na França, por encomenda do próprio rei Luiz XV, que devia ser baixinho. Séculos depois, o tal sapato foi ressuscitado, repaginado, virou febre no mundo da moda, sobretudo na Europa e nos Estados Unidos. E no Brasil?

Bem, estamos nos reportando a um cenário dos anos de 1950-1960 Como à época, esse tipo de coisa só se via nos cinemas e não havia cinema  em  grande  parte  das  cidades  brasileiras,  novidades  como  esta chegavam através das revistas oriundas das grandes cidades, como Rio de Janeiro, capital do país, e São Paulo, por exemplo.
 
Com o rosto colado na vidraça da janela, a moradora do apto 201 estava deslumbrada! Pensou em vestir-se adequadamente, para enfrentar a chuva fina e persistente, e descer, para ver melhor aquele cenário maravilhoso; assim, da calçada de seu prédio, poderia interagir com aquelas pessoas que pareciam saídas das telas do cinema.

E assim o fez Protegida por uma sombrinha, põe-se a olhar mais de perto os transeuntes; notou que o penteado dos homens parecia unanimidade: um topete alto e cabelos muito curtos.

Tão entretida estava a observar a elegância dos homens, com seus ternos e sobretudos impecáveis, que por pouco não esbarrou no que acreditou ser uma miragem: uma loura platinada com cabelos curtos penteados em forma de bobs, com saltos muito altos, e um deslumbrante vestido de veludo colado ao corpo perfeito, passou por ela e sorriu: Marylin Monroe teria saído de Hollywood, para transitar pelo Rio de Janeiro? E a outra mulher que a acompanhava? Cabelos escuros, muito alta e magra, belíssima, com um coque perfeito no alto da cabeça: seria Andrey Hepburn, a famosa “bonequinha de luxo?”
Assim, ainda perplexa, contemplou um clássico Mercedes Benz que passava pela rua transversal, seguido por um modelo incrível, de cor vermelha, sem capota; reconheceu de pronto: era um Cadillac Rabo-de- Peixe!

Não conhecia os nomes dos carros preferidos dos ricos – pensou que precisava ler sobre isto, afinal, gostava de estar sempre atualizada.

Naquele momento sentiu a mão do zelador do prédio onde morava, em seu braço, conduzindo-a ao interior do edifício, para a mesmice de sempre: a chata da cuidadora, a chata da cozinheira, a chata da enfermeira; esta última já estava apreensiva, porque ela descera sozinha do apartamento, sem que ninguém percebesse.
De volta ao seu quarto, um sentimento de acolhimento invadiu –lhe a alma; tão bom! Vestiu o pijama e deitou-se na cama confortável, limpinha e arrumada; então veio-lhe à mente a cena que presenciara há pouco: um fusquinha verde passando em alta velocidade pela rua principal; seria verde, seria amarelo, ou azul? Não conseguia se lembrar. Que pena. Queria ter visto mesmo era um cadillac vermelho rabo-de-peixe.

Cansada, resolveu que não pensaria mais nisto. Puxou o cobertor de lã e aconchegou-se sob ele; amanhã voltaria à janela para ver as novidades.
 
.

Sandra Castiel: professora, escritora, membro efetivo da Academia de Letras de Rondônia