Sandra Castiel

Quando eu era nova, otempo não era um tema que eu considerasse instigante. Para mim bastava pensarque a vida é o que é, ou seja, tudo se modifica ao longo das experiências dequem vive. Mas àquela altura eu estava no princípio da minha jornada, focada emplanos e objetivos, não havia vivido o bastante para reflexões filosóficas, o sentimentoque me movia diante das leis da vida era, em outras palavras, manter a inocênciados ignorantes (sem ter noção desta opção).

JUVENTUDE:

Em nossa casa, meu paivivia a repetir uma frase que me marcou pra sempre. Isto acontecia quando recebíamosa notícia da morte de um conhecido ou amigo, um parente ou pessoa próxima: “- É a Vida! …-É a Vida!”

Ao repetir esta frase,sua voz mudava, seu rosto se transfigurava em mágoa, em desolação, em raiva,talvez. Refugiava-se em sua rede, com seu maço de cigarros e com seuspensamentos. Não queria conversas. No dia seguinte, voltava aos seus livros debolso, à leitura das histórias de faroeste americano, mas evitava até sair doquarto. Não conseguia ir a velório, tampouco a sepultamento.

Depois de tantos anos, leioo comportamento de meu pai como o de um homem de meia idade que não aceitava aideia e a concretude da morte, da finitude de tudo o que é vivo; isto lhecausava um profundo sentimento de indignação e, sobretudo, de ressentimentocontra a Vida, contra suas regras, contra a impossibilidade de mudá-las. Ah sepudesse parar o tempo! … Afinal, sabia que as leis da vida são eternas eimutáveis, isto o incomodava profundamente. 

Hoje minha leitura da mágoade meu pai diante da finitude tornou-se mais clara. Estar vivo, para ele,significava contemplar e interagir com a natureza, com a simplicidade dascidades minúsculas às margens dos caudalosos rios amazônicos, e com suas filhas,esses eram seu tesouro.

Costumava inventarhistórias sobre a floresta e contá-las com uma interpretação incrível, para asfilhas crianças. Os personagens das histórias pertenciam sempre a esseuniverso, inclusive ele próprio. Creio que encarava a morte como uma “sentença”de privação injusta do que lhe era mais caro, privação eterna imposta pelasleis do universo.

INFÂNCIA:

“Umachoupana à beira do rio Amazonas, chão de terra batida, teto de palha, no meio dafloresta. Um dia, meu pai e seu amigo, cansados de caminhar naquela mata,avistaram a choupana e chegaram até ela. Foram bem recebidos pelo dono dacasinha onde passariam a noite; este era um senhor de certa idade, que alimorava com sua filha, Jara, garotinha de 6 anos de idade, descrita como uma caboclinhade aparência frágil, magrinha e de cabelos longos. A história de Jara eratriste, sua mãe havia morrido por uma picada da terrível cobra pico-de-jaca.

Todosataram suas redes no único cômodo que havia. Meu pai só conseguiu cochilar demadrugada. Acordou quando ouviu o seguinte diálogo:

-Jara!

-Siô, meu pai!  

-Sialevanta, minina!

-Jávô, meu pai!

-Vaiperpará um café pru meu cumpade Rafaé e pru amigo dele!

Napenumbra do barraco, à luz de uma antiga lamparina, a menina levantou da rede,pegou uma panela velha pendurada em um prego na parede e saiu, descalça, oslongos cabelos lisos desgrenhados, em direção ao rio. O dia ainda não havianascido completamente, quando Jara desceu o barranco, acocorou-se bem à beira, emergulhou a panela nas água do gigantesco Amazonas.

Eisque um jacaré enorme, nascido e criado naquelas águas barrentas, aproximou-sesilenciosamente… (ainda não havia comido nada àquele dia), abriu sua bocarracheia de dentes pontiagudos e, com um movimento que fez as águas tremerem,atacou a pequena Jara. Da choupana, todos ouviram o grito desesperado damenina.

– Meu pai! Me ajuda, meu pai!

Aosentir que a filha estava em perigo, o velho pai de Jara teve um passamento(como se falava à época nesta região) e foi amparado pelo amigo de meu pai. Naquelemomento, meu pai correu até o rio com sua espingarda, mirou bem e apertou comforça o gatilho.   

Otiro certeiro ecoou na mata como uma explosão, espantando os pássaros, quevoaram em bandos pra longe: BUM!!!!!!!!

Aságuas do rio ficaram vermelha do sangue do jacaré, que ainda mantinha a meninapresa em sua enorme boca. Os cabelos negros de Jara boiavam sobre as águasiluminadas pelos primeiros raios de sol.  Os três homens arrastaram o bicho pra fora d´aguae com cuidado retiraram a pobre menina. Ela não se mexia, não respirava. Jaraestava morta!”

Esta história, uma dasmuitas inventadas por meu pai para encantar a imaginação das filhas, vem-me à memóriacomo a mais linda lembrança de minha infância (apesar de Jara ter morrido nofinal; acho que a psicologia explica essa morte). É difícil ter que aceitar queaquele tempo está morto, é inútil revisitar lugares para tentar reencontrá-lo,voltando presencialmente aos cenários do passado; nada mais é igual, nem cenáriose nem personagens. O tempo leva tudo, como dizia Rubem Braga. Não volte aopassado buscando encontrá-lo, guarde consigo as memórias.

No fundo acredito que otempo seja linear, isto é apenas uma intuição, não sou filósofa. Gosto depensar sobre o tempo e imaginar como estará o mundo daqui a cinquenta anos.Algo me diz que já terão inventado uma máquinado tempo, espécie de nave que nos possibilite visitar de verdade o passado,já pensou?!

Uma pena eu não estarmais aqui daqui a cinquenta anos: o tempo já terá aberto sua bocarra cheia dedentes afiados e … É a Vida!

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  Professora, escritora, membro da Academia deLetras de Rondônia

                                                                                                   Sandra Castiel

              Quando o tempo era um jovem e eu era uma flor, ele morava dentro de mim, aguçava-me com sua vigorosa energia e levava-me a alimentar os mais variados sonhos: liberdade, colônias hippies, crianças correndo na grama, viagens por lugares exóticos, palmeiras, cabelos ao vento, homens altos e loiros, homens altos e negros, coisas assim, colhidas das revistas da época.

             À medida que ficava adulto, o tempo, hóspede permanente, acenava com outra gama de possibilidades para minha provinciana vida: metrópoles esplendorosas, capitais do mundo ocidental, jornalismo, comunismo, blá blá blá.

            Vida vivida (quase toda), continuo hospedeira do tempo.

           É certo que ao longo desta convivência (o tempo e eu), vez ou outra busquei alguns desses caminhos. Descobri, então, que meu hóspede perene ocultou-me quão decepcionantes poderiam ser essas buscas: a cada frustação, o tempo arrancava-me uma pétala.

           Um dia acordei e sobre os lençóis estavam todas as pétalas arrancadas pelo tempo (eu era uma flor, lembram?).
           Catei-as amorosamente.

           Percebi que estavam desbotadas, mas continuavam belas. De outra maneira, é verdade. Perderam o frescor, o viço e as cores. Porém, carregavam consigo as marcas da minha vida; sulcos causados pelos momentos de dor e sofrimento, em meio a traços de rabiscos delicados, pelas horas felizes (e foram tantas!), pela percepção do sentido da vida e pelo encontro com o verdadeiro amor.

           E este amor durou a existência inteira.

    Era uma vez uma grande massa sem forma nenhuma chamada Caos. Um dia, houve um tremor estranho em Caos e Caos se dividiu em duas partes: a primeira parte era o céu e recebeu o nome de Urano; a segunda parte era a terra e recebeu o nome de Geia. Urano e Geia olharam-se, apaixonaram-se e se casaram.

     Ora, acontecia, porém, um fato muito curioso: Urano não queria ser pai; todo filho que nascia de Geia Urano enterrava.

      Numa noite fria, Geia deu à luz um menino robusto; para salvá-lo, resolveu escondê-lo de Urano. Geia chamou seu filho de Cronos; assim, Cronos cresceu, sempre escondido de seu pai, Urano.

      Geia deu à luz também uma menina, a quem chamou de Reia, e, para salvá-la, resolveu igualmente escondê-la de seu pai, Urano. O tempo passou.

     Um dia, Geia chamou Cronos e entregou-lhe uma foice, ordenando-lhe que, assim que a noite chegasse, castrasse seu pai. Cronos obedeceu.

   Naquele momento, o esperma de Urano derramou-se sobre o mar, gerando muita espuma nas ondas. Dessa espuma, nasceu Afrodite, a deusa do amor.

   Como entre aqueles seres tudo era possível, Cronos casou-se com sua irmã, Reia, e tiveram vários filhos.

    Acontecia, porém, que Cronos puxou a seu pai, Urano, e também não gostava dos filhos. À medida que os filhos nasciam, Cronos os devorava sem piedade.

     Face a esta terrível realidade, Reia tornou-se muito infeliz. Resolveu, então, terminar com aquela situação. Na hora em que Cronos ia engolir o filho mais novo, chamado Zeus, Reia escondeu-o e, no lugar da criança, enrolou uma grande pedra, dando-a para Cronos, como se esta fosse seu filho Zeus. Cronos devorou a pedra e ficou satisfeito. Deste modo, Zeus estava a salvo e pode crescer.

   Assim que se tornou adulto, Zeus serviu uma bebida a seu pai, para que ele vomitasse os filhos que houvera devorado. Cronos vomitou dois meninos, Posseidon e Hades, e duas meninas, Hera, Hestia e Demeter.

   Quando cresceram, os irmãos resolveram que Cronos não daria mais as ordens, e sim Zeus.

   Zeus começou a reinar. Chamaram seu reino de Olimpo. Muito poderoso, Zeus fez a partilha do Universo entre seus irmãos, tornando-os deuses: Posseidon passou a reinar sobre os mares; Hades passou a reinar sobre os infernos; Demeter, sobre a agricultura e a colheita; Hestia, sobre o fogo; Hera foi escolhida para ser a esposa de Zeus.

    Zeus, o grande soberano, passou a reinar sobre todos os seus irmãos e sobre todo o Olimpo, sendo o mais poderoso dos deuses.

Nota: esta narrativa, de minha autoria, é baseada nas aulas de literatura grega, do curso de Letras da Universidade Santa Úrsula, no Rio de Janeiro, ministradas pelo grande classicista brasileiro, professor Junito de Souza Brandão (in memoriam), de quem tive a honra de ser aluna, ao longo de todo o curso.  
 

Sandra Castiel, professora, escritora, membro efetivo da Academia de Letras de Rondônia.        

Fui uma mulher de vários amores, na juventude? Talvez sim. Fui uma colecionadora de namoricos? Creio que sim. Mas você chegou e mudou alguma coisa em mim: olhava-me como se eu fosse especial, uma fada, desde que seus olhos de lago cruzaram com os meus olhos curiosos. Costumava dizer que se apaixonara por mim por causa dos cabelos muito longos e brilhantes. Nos dias mais quentes, eu os prendia em uma trança única e transversa. Você não gostava. Soltava-os. Dava-se ao trabalho de, no interior do carro (escondidos), desmanchar cada mecha do meu penteado. Mergulhava o rosto nos meus cabelos soltos, deliciava-se com o aroma de flores do meu shampoo simplesinho, contemplava cada centímetro de meu rosto, com expressão de admiração e felicidade.

Éramos dois jovens encantados com o sentimento que nos invadia; seria paixão? Seria amor? Talvez os dois misturados numa poção mágica que nos deram de beber os deuses alquimistas, durante o sono.

Tivemos uma história como tantas outras; aprendemos a nos conhecer melhor ao longo da convivência duradoura; longe de ser perfeita, foi única e inesquecível. Lutamos lado a lado pelas nossas conquistas; você, com sua alma sempre alegre, era o fiel da balança que equilibrava minhas emoções intensas, meus temores, meus medos.

Tem sido difícil sem você. Tento não me tornar alguém triste; luto para expulsar o vazio que vez ou outra preenche minh’alma; às vezes, sonho que o presente na verdade é o passado, e ali sou uma visitante em busca de nós dois. Loucura. Não quero perder-me nas artimanhas do tempo. Sou forte, e você confiava nisto.

Para viver, só preciso da graça e do encanto das pequenas-grandes coisas da vida; é como se você estivesse comigo, a colher uma flor ou a contemplar, com seus olhos de lago, a alegria dos passarinhos em nosso quintal.

Para sempre sua,

Sandra

      Desde os primórdios, havia, entre os moradores de Rondônia, alguns homens célebres pela inteligência, pela sapiência, pelo talento; à medida que o desenvolvimento (mesmo em passos lentos) chegava a esta terra, alguns deles colaboravam com jornais locais ou com a educação de jovens alunos, apresentando o mundo à juvenilidade deste rincão distante, através de suas aulas. Faziam deste grandioso mister um dos aspectos mais relevantes de suas vidas; para muitos, a remuneração era o contentamento, o júbilo que transparecia da motivação daqueles adolescentes face às suas aulas.
       Ao longo das décadas, vários desses homens sábios seguiram suas jornadas em outras paragens; outros, aqui permaneceram; alguns, partiram para a eternidade. Os que aqui permaneceram juntaram-se a novos eruditos que chegavam, trazidos pelo contínuo movimento da vida. Eventualmente encontravam-se para interagir entre si, conversar e debater sobre temas diversos, trocar impressões e opiniões sobre a leitura de seus escritos poéticos, filosóficos, históricos, políticos, antropológicos, enfim, textos pertinentes ao conhecimento, à arte, à cultura.
       Os encontros aconteciam em locais inusitados: nos bancos das praças à sombra de uma árvore, na sala de estar da casa de alguns deles, na biblioteca da cidade, enfim, aqueles intelectuais eram movidos pelo sonho de fomentar, junto à população, sobretudo junto aos jovens escolares, as letras, a literatura, as artes, a cultura, o conhecimento e o pensamento crítico, visando enriquecer a educação escolar, cujo objetivo por excelência é o desenvolvimento humano. Destarte, fez-se necessário agir no sentido de difundir à sociedade rondoniense o tesouro que está no cerne de tudo isto: assim nasce a Academia de Letras de Rondônia.
      A Acler-Academia de Letras de Rondônia foi criada em 10 de junho de 1986. Seus fundadores integravam a elite intelectual de Rondônia; eram pessoas originárias de diferentes segmentos da sociedade rondoniense, reverenciadas pela erudição, pelo saber, pelo (s) talento (s), por suas valiosas contribuições nas diversas áreas do conhecimento, seja trazendo à luz, através da pesquisa científica, fatos pertinentes à história de Rondônia, desde os primórdios; seja enlevando a alma  dos leitores através de poemas, crônicas poéticas, romances e outros gêneros literários; seja ainda revelando aspectos importantes e curiosidades sobre a natureza de nossa terra, da gente amazônida, de nosso modo de viver, neste pedaço de Brasil  outrora isolado dos grandes centros do país.
   Colhemos da historiadora Yêdda Pinheiro Borzacov, em discurso proferido na comemoração dos 37 anos da Acler: “A relação dos Acadêmicos presentes à reunião de fundação da Academia, realizada no auditório da Biblioteca José Pontes Pinto:
Ary Tupinambá Penna Pinheiro, José Valdir Pereira, Amizael Gomes da Silva, Bolívar Marcelino, Edson Jorge Badra, Emanuel Pontes Pinto, Esron Penha de Menezes, Eunice Bueno da Silva e Souza, Gesson Álvares de Magalhães, Hélio Fonseca, Matias Alves Mendes, Paulo Nunes Leal, Abnael Machado de Lima, Raymundo Nonato de Castro e Vitor Hugo.”

   Hoje, a Academia de Letras de Rondônia mantém-se viva, tanto pelos esforços de sua diretoria, quanto pela emoção que invade nossas almas de escritores no ato da criação literária, nos desafios impostos pela pesquisa científica, pela audição emocionante da história oral, pelo grupo de amigos que ajuda a sustentá-la. Face às adversidades que vem enfrentando ao longo desses 37 anos de existência, o que nos move, todos os acadêmicos e amigos da academia, é o respeito pelo passado, pela iniciativa grandiosa de seus fundadores, pelo amor às letras e pela construção de novos conhecimentos.
    A Academia de Letras de Rondônia, hoje, é presidida pelo poeta-escritor e criador de forma única de estruturação de um poema, conhecida como Munduri: o rondoniense Francisco Chagas, o Chico Chagoso, como se identifica em seus trabalhos literários.
    Esperamos que nossa Acler receba novas gerações de escritores, através de incontáveis décadas. Que seja eterna. Ad aeternum.

Sandra Castiel, escritora, professora, membro efetivo da Academia de Letras de Rondônia, cadeira n.36.